Ca­mi­nha­mos pelo tecto, como se fosse um campo vasto.

Faetonte no seu Apolo Des­ca­po­tá­vel, ful­mi­nante e amarelo, encontra-se suspenso entre o Céu e a Terra; em queda, muito lenta e contínua.

Faetonte procura o original do retrato mágico, nau­fra­gado, o retrato de todas as cores e tamanhos, o retrato do seu amor, uma cópia muito melhor do que o original: “com­pro­meto-me a fazer in­ves­ti­men­tos gigantes!”

Há cons­pi­ra­ções que mudam os nomes dos Planetas e trans­for­mam os Homens.

O Pre­ci­pí­cio revela-se sobre um Céu in­cen­di­ado e luminoso, o ar in­fla­mado faz de­sa­pa­re­cer as sombras e a Terra, ainda que seja plana, até parece côncava.

São ambições que não são terrenas, são siderais.

E nós cruzamos as mãos debaixo dos braços.

Somos os es­pec­ta­do­res da Ca­tás­trofe.

O Pre­ci­pí­cio espera agora, haverá sempre um para sempre à nossa frente, e tudo isto é de­fi­ni­ti­va­mente ou pro­va­vel­mente verdade.